--- story: "Đại Lục Phong Vân" chapter_number: 4 chapter_title: "Giao Thiết vấn danh" author: "Xưởng Mèo Con" word_count: 1472 url: "https://meocondoctruyen.com/truyen/dai-luc-phong-van-ai-88/chuong/4" --- # Chương 4: Giao Thiết vấn danh *Tác phẩm: [Đại Lục Phong Vân](https://meocondoctruyen.com/truyen/dai-luc-phong-van-ai-88)* Trên vọng lâu, Cao Vô Cữu là người đầu tiên hiểu sai. "Chìa khóa." Hắn bước tới một bước, tay áo lướt qua lan can. "Vậy xin phó sứ mở ấn, trước khi con nước kịp nuốt—" "Mở cái gì?" Sở Lam rút Bất Hoán lên khỏi khe đá. Mũi thương ra khỏi sàn dễ dàng quá, như thể nó chỉ đứng đó chờ được gọi về. "Ông không hiểu ta đang nói thứ gì, đại tế ti. Cũng phải. Người không biết mình cầm gì thì làm sao hỏi giá." Ông quay sang Ngu Chư. Thủ quân Lôi Quan đã đứng dựa cột từ lúc nào, hai tay ôm trước ngực, gương mặt như khối đá chưa đẽo. "Người canh ấn đời thứ chín mang giáo vào quan môn bằng cách nào?" "Bằng hai chân." Ngu Chư rời cột đá. "Đời thứ mười cũng thế. Đi theo ta. Ba vị kia ở lại — ai xuống dưới đó mà không biết mình sẽ chết vì điều gì, ta không vớt xác." Cầu thang tầng ngầm hút sâu như họng giếng. Càng xuống, không khí càng đặc: mùi tanh của rêu, lẫn với mùi cũ hơn — đá bị nước ngâm nghìn năm không chịu thối, chỉ chịu mốc. Nến trên tường cháy thấp dần, ngọn lệch hết về một phía, rồi tắt lần lượt từ cuối hành lang ngược lên đầu, không có gió. Mưa đá bắt đầu trên mặt sông, nghe rõ mồn một xuyên qua ba tầng đá: lộp độp, lộp độp, như ai ném nắm sỏi lên nắp quan tài. Hõm Long Cột. Cây cột đá chủ cao đến tận vòm trần, giữa thân nứt một mạch đen từ đêm qua, dài bằng cánh tay người lớn. Cái hõm tròn ở đáy cột nằm đúng giữa vòng đồng tâm khắc trên nền đá — Sở Lam từng thấy nó từ chính điện, từ xa, và giờ mới biết nó lạnh: hơi lạnh bò lên bàn chân ông qua đế giày. Ông cắm Bất Hoán xuống. Không cần lực. Mũi thép vào lòng đá như nước vào chỗ trũng, đúng chiều cắm ngược — che cho một cái xác. Vệt sáng dọc sống giáo bùng lên rồi dịu xuống thành nhịp, chậm, đều, khớp với một nhịp khác đang đập lên từ dưới rất sâu. Xác thịt Sở Lam ngồi phịch xuống, tê từ gối trở xuống, miệng vẫn há để thở. Còn ông — phần ông không gọi bằng tên được — thì rơi tiếp xuống dưới, xuyên qua đá, xuyên qua bùn, xuyên qua một lớp tối dày như mỡ. Rồi ông đứng trên lòng sông. Lòng sông cạn, trải tới chân trời, phủ xương. Không phải xương người: những đốt sống cổ to bằng guồng xe nước, nằm ngổn ngang, cái này chồng lên cái kia, hóa đá từ thời chưa có ai đếm năm. Nước thật nằm đâu đó bên dưới lớp xương, Sở Lam nghe thấy nó chảy, nhưng mặt đất chỗ ông đứng khô rang. Cái bóng ở cuối lòng sông không phải núi. Núi không thở. Vai nó nhô lên hạ xuống rất chậm, mỗi nhịp kéo theo một tiếng rền ục ục từ trong bụng đất, và khi nó nghiêng đầu — một cử động nhỏ thôi, đủ để hai vệt sáng mở ra như hai vì sao sắp lặn — cả bãi xương rung theo. "Người vác giáo." Giọng không đi qua tai. Nó nổi lên từ dưới bàn chân, thấm vào xương ống chân, tràn lên tận răng. Ít chữ. Chậm. Như đá lăn. "Câu thứ nhất. Ai thả mi ra?" Sở Lam định đáp: không ai thả ta, ta tự xuống. Nhưng cổ ông nghẹn lại trước khi câu nói kịp thành hình, và ông hiểu vì sao các thầy xưa dặn kẻ canh ấn rằng nói dối trước mặt Giao Thiết là tự tay gõ búa vào phong ấn. Ông nhớ tiếng nứt đêm qua. Ông sợ tiếng nứt ấy hơn sợ con vật trước mặt. "Thả?" Ông nghe giọng mình khô khốc. "Không ai thả ngươi cả. Người ta muốn mượn ngươi. Tế đàn muốn uy của ngươi để đè ba trấn. Ba trấn muốn xác của ngươi để ép kinh thành. Kẻ thì muốn ngươi tỉnh, kẻ thì muốn ngươi ngủ — không kẻ nào muốn ngươi." Hai vệt sáng nheo lại. "Câu thứ hai. Ai giam mi lại?" Câu này ông suýt trả lời sai. Suýt nữa ông nói: triều đình, hay tổ tiên ta, hay số phận — những kẻ thua trận luôn đổ cho số phận. Ông cắn trong miệng hai chữ *Tầm Doanh* rồi mới buông. "Người nhà ta. Thầy ta. Và ta." Ông đáp. "Chín đời canh ấn, tất cả đều là kẻ đã từng để dân mình chết vì lệnh của kẻ khác. Ngươi giam thứ gì thì ngươi biết rõ nhất — nhân gian giam cái giá mà nhân gian không dám trả." Nhịp thở của cái bóng chậm lại. Nước dưới lớp xương dâng lên một đốt ngón tay, rồi rút xuống. Nó đang lắng nghe. Lần đầu, có lẽ, sau rất lâu. "Câu thứ ba." Bóng tối hạ thấp xuống, sát mặt đất hơn, hai vệt sáng bây giờ gần đến mức Sở Lam thấy trong đó phản lại một người đàn ông quỳ trên sàn đá tầng ngầm, hai tay còn chống lên cán thương, máu mũi chảy ròng ròng xuống cằm — thân xác ông ở trên kia đang nghe cùng một lúc. "Kẻ nào trong số chúng đáng để ta sống tiếp?" Bãi xương im lặng. Câu hỏi treo trên đầu ông như lưỡi dao chưa rơi. Và trong khoảng lặng đó, lòng sông lật lên. Ông thấy — không phải như nhìn, mà như bị nhét vào trong — những đạo chiếu chỉ bay từ kinh thành ra ba phương, và dưới đáy mỗi đạo chiếu cùng một nét mực: không ai muốn đất khúc Lôi Quan, đất này nuôi được mấy thôn chài. Họ muốn cái quyền đánh thức. Ai mở được nắp, kẻ đó cầm trong tay một mùa nước lớn có thể gọi dậy. Ba đế quốc đóng binh dưới hạ lưu không phong tỏa thủy lộ — họ phong tỏa cái quyền được hỏi con sông này sống hay chết. Chín đời canh ấn không canh một con thú. Họ canh cái ghế của vua, của tế, của tướng, khỏi bị ai ngồi lên bằng xác thần thú. Ông cũng thấy một lò rèn. Mười năm trước, vài tháng trước lệnh Tầm Doanh, ông nhặt được trong đống đá Long Cột sứt sau một trận thủy triều, đem về lò. Khi ấy ông đã giải ngũ trên danh nghĩa, không nói với ai, tự tôi lấy: mũi thép xám mờ, một vệt sáng chạy dọc sống giáo vì phôi đá lẫn bột ngọc. Cán gỗ ông tiện bằng mảnh thuyền vỡ ở bến quê, đánh bóng bằng mồ hôi tay mình qua bao năm đi bộ. Ông đặt tên nó là Bất Hoán — không đổi — vì thuở ấy ông chưa hiểu mình đang giữ lời thề cho cái gì. Ông chưa từng biết nó là chìa khóa. Hay đúng hơn: ông chưa từng dám biết. Thầy truyền cho ông cây thương, ông tưởng đó là kỷ vật. Giờ ông đứng giữa lòng sông cạn và hiểu kỷ vật là một bản thiết kế — bản thiết kế chờ người hoàn thành nó bằng chính đời mình. "Ngươi biết rồi." Cái bóng nói. Không phải câu hỏi. "Ta biết rồi." Sở Lam đáp. Hai chân ông — chân thật hay chân giả ông không phân biệt nổi — khuỵu xuống trên đốt sống cổ hóa đá. "Ngươi không hỏi để xét ta. Ngươi hỏi để xem có ai trả lời thật không. Nghìn năm rồi chưa ai." "Nghìn năm lẻ bảy mươi ba." Nó sửa. Trọng danh xưng, trọng cả số. "Chưa ai nói câu thứ nhất mà không nói dối." Nó cúi thấp thêm. Hơi thở nó quét qua bãi xương, mang mùi bùn sông nguyên thủy, mùi của thời đất còn chưa chia ngôi. "Giờ đến lượt câu hỏi dành cho người rèn ra mi." Hai vệt sáng nhìn thẳng vào giữa trán Sở Lam, hoặc nhìn mũi thương cắm trên tầng đá, hoặc nhìn cả hai — ông không rõ. "Người rèn ra mi đã đứng chỗ ngươi đứng, đã trả lời xong ba câu, rồi để lại một câu thứ tư chưa ai được phép hỏi. Hắn dùng thân hắn lấp chỗ trống của ấn cũ, nên câu thứ tư vẫn treo đó, đợi người rèn ra mũi thương kế tiếp." Giọng nó trầm xuống nốt cuối cùng, nặng như nắp đá khép: "Hỏi đi, rồi đừng hối hận. Ngươi dám hỏi không?"